La calle del Castillo, larga, peatonal y estrecha, es una de las arterias que sube desde las inmediaciones del puerto hacia el corazón de la pequeña ciudad que es Santa Cruz. En ella late la urbe y el vivir de los chicharreros, que así llaman a sus habitantes. No hay coches sino trajín de personas y algunos turistas; un hormigueo apacible que resulta amable, como lo es la propia ciudad y la isla toda. Casi al final de la calle y abierto a una plaza esquinada, se encuentra la sede de la Mutua, un edificio señero de la época en que las navieras inglesas dominaban el comercio. En su planta baja, la librería La Isla ofrece un magnífico ventanal de cultura a la vieja usanza; enfrente hay un barito de siempre, con mesas en el exterior, donde se toma café o cualquier cosa, se charla sin prisas y se arregla el mundo, que es hábito muy nuestro. Allí se fueron apostando los periodistas y las cámaras. La espera fue muy corta.

A las 10:00 de la mañana, a pleno sol del día, se desató el tsunami. Coches de policía, agentes acordonando la entrada de la mutua, gritos soterrados, desembarco de la policía judicial, desconcierto, ruido, sesenta personas obligadas a salir a la calle, más ruido, vocerío, caras descompuestas, flashes, ajetreo de cronistas, desfile de cajas precintadas, declaraciones de las autoridades, más ruido, y la calle del Castillo colapsada, acumulando curiosos y sorprendidos para formar un coágulo mortal, porque es así como se infarta a una empresa. Un infarto diseñado para acabar con la cúpula directiva, no con la mutua en sí, que salud le sobraba. Sería por aquello del quítate tú para ponerme yo. Es el 15 de septiembre de 2009.

Hubo una etapa política en que escenificaciones justicieras de este tipo, orquestadas desde la metrópoli por el Poder, se repetían en los noticiarios a modo de aviso a navegantes. Que las acusaciones de estafa o de fraude resultaran luego ciertas o no, como es el caso, era lo de menos. Es la forma, con alevosía, lo que cuenta y siembra el daño. El tiempo hace su trabajo y el Poder sabe que un picotazo es suficiente para que el virus inoculado desate las miserias y envidias locales, ahora cómplices y aliadas en alcanzar el objetivo planteado. Así es. Así fue.

Viene a cuento evocar esta historia porque El Diario de una rana, que ahora prologo, se puede disfrutar como una delicatesen literaria puntual y aislada, pero es imposible captar su esencia de humanina ni apreciar su plenitud sin conocer los hechos subyacentes. La autora trabajaba en la Mutua aquella mañana del 15 de septiembre en que fue desalojada junto con sus compañeros. Es un cóctel muy violento cuando la sorpresa deriva en furia a medida que te vas percatando de lo que sucede; cuando la ignominia, la injusticia y la impotencia pisotean todo tu ser cual jinetes del Apocalipsis, y las furias liberadas amenazan con llevarse por delante cuánto te rodea y has amado; cuando las ratas se quitan las máscaras, y cuando las instituciones en las que siempre has creído se desvanecen en el humo de la Realpolitik y los ministerios pierden su mayúscula. No sé qué es peor, si una rebeldía difícilmente gobernable, o la desolación que sigue al desmoronamiento de las creencias, como la Nada en la Historia interminable de Michael Ende. Y Godot, que no viene. De hecho. Godot no existe, pero eso ella no lo sabía entonces.

Un alma herida es un ser mudo que acumula dolor y se refugia en la penumbra interior procurando asumir lo inasumible. Porque el shock traumático se produjo el día 15, pero el daño fue creciendo luego, inexorablemente, alimentado por las vilezas y traiciones desatadas.

Supongo que hay gente que supera traumas de este calado a base de llanto, o de venganza, o generando costras alrededor del pasado, o extirpando el dolor con un cambio de vida. Y quiero creer que también hay algunos pocos privilegiados capaces de perdonar sin olvidar: la superación perfecta.

Este libro demuestra que existen otras alternativas. No se espante el lector pensando que tiene en sus manos un exabrupto de amargura, resentimiento  y sed de justicia. Todo lo contrario.

Un buen día, la autora se sentó y empezó a escribir. Así se forjó el Diario de una rana, con pequeños párrafos, uno por día, a veces uno por semana. Cuando el alma es de poetisa, se despoja de los nubarrones en un destile terapéutico de lágrimas literarias, hondas o simples, pero siempre bellas, porque los sentimientos los son. La roca más dura acaba cediendo a la persistencia del goteo, e igual pasa con el mal rollo. Aunque lleve su tiempo.

Las parrafadas de esta rana escritora se pueden leer aleatoriamente, con el único enmarque de su propio texto: sin pasado, sin futuro, incluso inocentes. De algún modo, conmueven. Solo conociendo los orígenes de la historia, se comprenderá que es la vida aflorando tímidamente, brote a brote, hasta superar el estrago y recuperar su señorío.

Habrá que darle un beso a esta rana y convertirla en princesa.

Antonio Machado

La Laguna, 15 de septiembre de 2014